Y mis decepciones son amargas.
Mi cuerpo es un tobogán de mil colores que asciende y desciende en una fuente de amor.
A mi cuerpo le gusta amar.
Querer y ser querido.
Acariciar las propias caricias.
Perfumar sus poros en ellas.
Creer firmamente en el tacto de una mano que lo toca como en una religión. Mi cuerpo deposita fe en los dedos que se acercan y se enredan en él.
Pero también mi cuerpo está acongajado.
La ternura no viste ya la piel del otro
Y mi pulmón respira diferentes ternuras.
Ternuras olvidadas en el fondo de los ojos que no salen porque están almacenadas en fronteras que las retienen intencionadamente, y que indudablemente son de miedo.
Ternuras que se acercan, y al tocar a otra y sentir las chispas, retroceden, corren rápido y se esconden.
Ternuras disfrazadas, ternuras maquilladas y adornadas que te llenan la memoria de cariño mientras a ellas las recubre la anestesia de no sentir nada.
Mi cuerpo roza las ternuras que se encuentra.
Y de repente se da cuenta,
de que en un mundo donde la gente empieza a tener más miedo a amar que a las guerras,
se ha vuelto un producto de consumo.
Mi cuerpo se siente consumido.
Y se pregunta
una una y otra vez,
cómo es posible
que los demás cuerpos que laten a su vez,
busquen
sentir el placer
sin rozar la ternura.
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